Se impone el derrumbe a lo largo de la fibra de un impulso ciego.
Es la meta que el aire le fija al pulmón destrozado a los pies del lenguaje.
Los puños se hunden en la íntima bruma que cae del sol al latir de los ríos.
Y no hay pausa en la humedad tejida en que el cuerpo se oculta y limita.
Las manos agitan el viento en silencio y construyen navíos de espanto.
Y la noche transcurre en murmullos que obstruyen el golpe total de las olas.
Los hombres entonces invocan a náufragos de otra presencia.
Sus bocas profieren palabras que implican sentido.
Sus bocas son enormes navíos que transportan el lúgubre amor de un origen.
Así una pregunta renace en el fondo olvidado del sueño en que el hombre conserva su vida.
Así una promesa atenta y remota alimenta el valor de unos pasos cerrados.
Una tierra perdida en el pecho conserva el furor sublevado del polvo.
Ahora se vuelve a casa y se ve que el trayecto es compuesto en provecho.
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